Mittagspause. Die Bemmen in der Hand, eine Runde um den alten Hafen, ein bisschen aufs Wasser gucken, an der kleinen Werft vorbei, der ehemaligen Kneipe, den zerfallenden Kleingärten. Ein halbschattiges Plätzchen, die Beine baumeln an der Kaimauer. Kein Hunger, kein Appetit, zaghafte Bisse, Grübelei zwischen den kräuselnden Wellen.
In den Büschen flattern schimpfend Meisen und Spatzen. Ich störe hier. Das Brot krümelt in den Fingern, etwas landet ein paar Meter weiter. Sie sind neugierig, hüfen, abwartend, skeptisch. Es dauert ein wenig bis sie picken, hektisch aufflattern, wiederkehren.
Das Brot ist alle und ich weiß nicht, wer hier wen gefüttert hat. 🤍
Weil hier ein paar Gedanken drin sind, die ganz gut passen zu dem was innerlich umtreibt.
Woher komme ich, wer bin ich, was hat mich geprägt? Warum bin ich hier, warum fühle ich mich dazwischen, was zieht in mir?
Ich kann Ost-Folklore nichts abgewinnen, ich kann tatsächlich auch nicht einstimmen in latentes Gejammere. Irgendwo zwischen dem was braunblau auf der Gefühlsebene instrumentalisiert und dem was tatsächlich dringend geändert werden muss. Die kurze Utopie von Freiheit haben vielleicht doch weniger Menschen in Erinnerung als man so meint. Wer damals zu jung war kannte die Realitäten davor noch nicht genug und wer zu alt war hatte zu schnell andere Sorgen. Zeit, zu träumen oder zu hoffen hatten irgendwie nur wenige.
Der Kapitalismus hat seine Ostkolonie bekommen und aufgefressen, isso. Da war ein Absatzmarkt, ein Anspruch auf Alteigentum und eine Gelegenheit andere runterzumachen um sich selbst als unfehlbares System zu definieren. Dass es die Leben von Millionen Menschen entwertet hat - Kollateralschaden halt. Und an dem ganzen Fallout hat bis heute niemand im Westen ernsthaft Interesse.
Ohne Schieflagen kein Faschismus, ohne Kapitalismus keine Schieflagen.
Bisschen Garten-Gedöns, bisschen chillen, bisschen Zeug ausmisten, bisschen Papierkram, bisschen Essen für die Arbeit preppen, bisschen kompletten Tag Radio hören...
